Eres un vacío entre lágrimas, un rumor que no se llega a convertir. Eres un cigarro que nunca se prendió, una estela de luces que nunca se consteló. Engañas a tu soledad por el fruto de tu propia mentira...Rozas el limite de la verdad y caes en la pérdida. Crees convertir engaño en felicidad, y solo es tristeza disfrazada de hábito. Una escalera construida para caer en el vacío. Una vida que yace al revés.
La sal hace grandes heridas en la imaginación de cualquier filósofo, el limón escuece la lengua a cualquier poeta. Rompe, llora y derrama tu piel, arrastra el barro de tus pies. Mientes.
Crear tu perfección y reflejarla en un espejo que no muestra lo que tu ves. Una ilusión de color gris, y una tormenta que tiene un fin. Drogas que hacen estragos y derrotan tu nariz. Tu cerebro sigue alimentandose de falsas profecías que con tus propias manos tu has escrito en sangre.
Crearé ese Budha para ti.
